domingo, 17 de enero de 2016

Grietas en el alma de Munch

"En mi arte he intentado
explicarme la vida y su sentido"


El arte es probablemente el único instrumento capaz de mostrar al ser humano lo que ocurre en su intangible interior. Ayer atravesé una galería de emociones que Edvard Munch (1863-1944) dejó grabadas. Ochenta obras que han pasado por Madrid revelando las obsesiones de este prolífico autor del cual se ha escrito mucho. Me limito aquí a dejar constancia de la huella que me ha causado la visita; mis impresiones de sus expresiones.

Frente a sus cuadros se siente una pulsión.
Pura energía que nos desvía hacia el sentido interno de la obra.
Consigue atraparnos y descarga la ondulación de un pensamiento,
el desgarro de unos trazos neuróticos.

Atraviesa la superficie del lienzo
e incorpora el ruido del hombre contemporáneo.
El ruido que ahoga los silencios necesarios
para la comprensión del mundo.
El ruido que ocupa el espacio
entre una nota de música y la siguiente.
Es un ruido exterior que destruye la secuencia de los sentidos hasta llegar adentro y provocar un ruido interior ensordecedor.
Un ensimismamiento, que es a la vez lucha contra el orden.
No es un caos, sino una masa de sonido.
 
Munch lo concreta  en sus pinturas y xilografías
como Penderecki y Stravinsky en sus composiciones musicales.

Esas notas adyacentes tocadas al mismo tiempo.
Esos violines tocados por el lado "erróneo" del puente.

Alcanzando la profundidad con estridencias amarillas, espirales, gritos, y oscuridades de noches insomnes.

 

 
Decía que le había tocado vivir en "un mundo en transición",
y en él parecía sentirse perdido y vacío.

 
Nadie queda impasible.
Nos produce rechazos, preguntas.
Despierta una imaginación jeroglífica
y una búsqueda de significado. Es existencialista.
Está llena de las incertidumbres del hombre moderno.
Sus cuadros parecen grietas en el alma
que nos muestran sus miedos recurrentes,
ante un mundo que lo devora,
un mundo cambiante que no le permite afianzarse en él.
Un mundo en el que teme a las mujeres
a las que representa con cabellos de fuego
que hacen arder los bosques antiguos de las costumbres
hasta convertirlos en cenizas.
 
Con distintas técnicas, y a lo largo de su vida, los temas de sus cuadros son recurrentes. Parece como si la repetición fuese un instrumento en su búsqueda de sentido


  
"No pinto lo que veo,
sino lo que vi"
 
Y mucho de lo que veía eran máscaras y monstruos.
 
Al ver este cuadro recordé esos personajes solitarios de Hopper.


Con lo aprendido en sus años en París y Múnich - con claras influencias de Van Gogh, Gauguin, Cezanne y Matisse - se vuelve a Noruega, su tierra natal. Y allí, se vuelve luminoso al final de su carrera.

Sí, este es un cuadro de Munch.
¿Quién no recuerda un cielo parecido de un pintor holandés?


 
VISITA LA SECCIÓN: ARTE
 
Listado de obras por orden descendente:
Modelo junto a la silla de mimbre
Madonna (detalle)
El asesinato
Tras la caída
La mujer vampiro
Cenizas
Desnudo femenino de rodillas
La niña enferma
Mujeres en el puente
Niñas en el puente
Noche estrellada

martes, 12 de enero de 2016

Un cuaderno lleno de magníficos errores

Prueba a darme algo en lugar de quitarme lo que queda.
No me limes la piel.
Llénamela de risas.

Mi amado contingente.

Tú.
Quien me despierta.

Regálame un cuaderno libre
a mí y a todos
- los niños -

para apuntar lo que nos sorprende cada día.

Un cuaderno lleno de magníficos errores.
Nuestro.
Secreto.
Sin correcciones.
Regálame esa posibilidad.
La de aprender a errar.
Regálame la seguridad
de poder existir más allá
de los límites
de la vergüenza,
el miedo, la prudencia;
la esclavitud de los niños
que viven la vida de los otros
sin tiempo de aprender la suya propia.


La lógica...
repita la palabra mil veces
igual me suena.

La lógica aplastante.
El mismo sonido de las piedras al caer un día de lluvia.
Menhires incrustados en la tierra
que no se van a mover,
así movamos el mundo.

La lógica aplastante
de esta sociedad ilógica.
Nerviosa carcajada
de incisivos.
Mordiendo el hambre.

¿A quién le interesa de verdad el otro?
En qué voz sino en la suya
pretendes conocerle.
En qué escondidas palabras.
De igual a igual, leerle.
Dejar de verle en el espejo.
Soplar sobre su caligrafía acorralada.
Y detenerte ante el verso libre
y la prosa sin urgencia.
Sin disfraces.
Si no quieres comértelo.
Porque si es eso,
el mismo hambre tenemos todos.
¿A quién le interesa de verdad el otro?
Y así podíamos seguir eternamente.
Separados.
Creyendo en esa división
alimentada
como el dragón de una pesadilla.


¿A quién le interesa conocer al otro?


 

jueves, 31 de diciembre de 2015

Lejos, es no tener libros



Boceto de un sueño
Boceto de un sueño - Lucía Alcina

Duermo
 
sabiendo que
 
lejos
 
es no tener libros.
 
Y sueño
 
leerte despacio los ojos;
 
quedarme encajada en la página
 
donde descansan tus dedos.

Lucía Alcina
 

domingo, 27 de diciembre de 2015

El fotógrafo Marcus Populus

Comparto una fotografía de MARCUS POPULUS que inspiró una poesía urgente, de las que escribo en una servilleta y suelen perderse. Él la recogió en su blog, y allí la dejo bien acompañada.
Si pulsáis sobre la foto podréis visitar su galería de imágenes.
 
Galería fotográfica de Marcus Populus
 

 

miércoles, 10 de junio de 2015

Esquinas en la piel

K. Hepburn en La reina de África
 
A los ochenta años,
mi abuela volvía a tener la carita pequeña de su adolescencia.
 
La podía recoger en la palma de mi mano.
En ese intervalo de sesenta años, su rostro cambió,
Lluvia, vapor, velocidad - W. Turner

dilatándose en sonrisas y llantos.
Haciéndose ancho.
 
Desplegando las velas del tiempo,
 
On the sailing boat - Friedrich

 
soportando el viento de una vida huracanada
Tempestad de nieve - Turner

que se sumía, a veces,
en balsas sin aire, y sin rumbo, a merced del azar de las mareas.
 
Pescadoras recogiendo cebos - Turner
En lo más profundo de su ser seguía siendo ella.
 
Aunque el salitre del aire
dibujase en sus venas todos los disfraces del mundo;
de doncella a corsario,
de náufrago a amazona,
de ruidos a silencios.

Tormenta de nieve, alud, inundación -William Turner


martes, 9 de junio de 2015

La luz silbándose en los vientos

 

Hero waiting for Leandro by William Etty
Querido Leandro,
No te he visto cruzar el Helesponto,
sino sólo mirar el estrecho de mar,
como lo haría Oliveira,
mirando el museo con palabras,
sin bucearte en sus cuadros.
Hay días en los que la luz no es guía y se hunde silbándose en los vientos.
Temes el viento como todo se teme,
con el temor al agua y al viaje.
¿Y sin viaje? ¿Hay historia que contar?
¿Será tu vida más larga sin historia?
 

The Land baby de John Collier
 

viernes, 5 de junio de 2015

La Mujer D y el Señor X

Woman before the rising sun - C. David Friedrich

El Señor X se empeña en confundirme con la Mujer D,
cuando mi nombre es I, y mi apellido H.
Creo que esto se debe
a una disfunción del abecedario del Señor X.
Para el cual sólo existen dos letras.
Sólo dos,
pero sabe manejarlas como números romanos.
La X de su nombre es para él
el contrapunto de un sinnúmero de D's
que inundan el pasillo.
La mujer D no existe,
aún así, el Señor X la ve.
Por todas partes.
Quizás sea un superhéroe de su parcela imaginaria,
que escapa por las puertas de todos sus vecinos.
Igual que el Señor X, que,
aunque no existe,
pervive, con otros nombres, en el zumbar de mi pasillo.
Wanderer above the sea of fog - David Friedrich

miércoles, 3 de junio de 2015

Si no fueran luciérnagas mis ojos

 
Van Gogh
Si me diera la vuelta
 
 
y tornara amarillo mi vestido
 
si volcara mi oído
 
hacia la melodía a mi espalda
 
si no fuese gris
 
ni oscura sus palabras
 
si no fueran luciérnagas mis ojos
 

martes, 17 de marzo de 2015

3. Hay un lugar encantado en el Valle del Genal

Sección Hay un lugar

 
 Pueblos prendidos a las montañas de Málaga
Cascadas de teja y casitas blancas
 
 
Recodos de cuento encalado
 
 
 
Música en sus nombres
Benalauría, Gaucín, Cartajima
Alpandeire
 
 
A un paso elevado del mar
que serpentea las curvas mediterráneas
para atrapar los perfiles abruptos de Ronda
 
 
Lienzos de un jardinero expuestos al sol de las esquinas
 
 
 Sombras blancas sus paredes parasol
 

 

 
Huertas trenzadas a los muros
retando a las pendientes

 

 

  

 
Lucía Alcina
 

viernes, 13 de marzo de 2015

Flores de marzo



El erotismo de las flores danza voluptuoso
vistiendo las ramas con pétalos ceñidos a la piel.


Las flores de marzo estallan en campanillas de humo cristalizado
Disparan al aire los sueños impedidos del invierno


Aromas hechiceros 
 
Enjambres de atrevimiento mordiendo la atmósfera celeste



 
Y me detengo en los árboles sin flores
en las yemas desnudas
que acechan el retorno de las almas verdes


Donde cientos de hojas rompen a nacer
con sus pequeños puños retando al aire del invierno
reventando los augurios
de quien no espera ver de nuevo florecer la primavera






Fotografías de Lucía Alcina